Депрессия

То ли крошка в вине, то ли мошка там,
Вечер скучный - течет, не течет,
То ли душно мне, то ли тошно мне,
На душе ли скребут, за окошком ли,
То ли тычется в дверь кто - не кошка ли? -
Кто бы ни был, да только б ни черт.

Я, теряя на миг равновесие -
В равновесии лучше, чем без, -
Нос – за дверь: что за странная бестия!
- Сероглазая, кто ты? – Депрессия. 
Можно в гости? - и сразу - под пресс меня,
Проявляя к вину интерес.

- Что, хороший мой, в отпуске творчество?
Дух угас или спекся Пегас?
- Нет, пророчица, просто не хочется.
- Угостишь? – Да когда ж это кончится!
- Ты о чем? - До тебя Одиночество -
Ночь в гостях, а хотело на час.

- С Одиночеством ночь - это лишнее.
- Раскатало губище-то, ишь!
Прописаться желало, так шиш ему!
- Может, ты утомил его виршами?
Слышь, вино не прокиснет? - Да слышу я!
- Не прокисшее, говоришь?

- Про вино - тут серьезно бы взвесить все,
Песня будто знакома сия, -
В дебри к бесам с той песней на сессию.
- Перестань, я не этим известная:               
Слишком слабая я, без агрессии,
Ведь на то и Депрессия я.

Жалко стало ее, вижу, мается.
- Я же тихая, милый... налей.               
Мне и вирши твои очень нравятся. -
И все плечиком прижимается.
Что с ней делать, бесстыжей, не драться же.
- Ладно, пресная, слушай и пей.

Только, чур! - не спеша и глоточками…
Плох тот слушатель, если он пьян!
Пусть, какой-никакой вечер, - творческий.
Так… сейчас, – и давай сыпать строчками.
Дева слушает, слезы - платочком все,
Уголочком: «Ну, чистый Хайям!»

- Ох, и хитрая, морда утиная!
Намекаешь опять на вино?
- Что ты, милый! - с обиженной миною. -
В чем вина-то моя, я невинная.
- Показалось тебе, мол, наивный я?
Только я не наивный давно.

Дева, скрючив прокисшее личико:
- Ладно, дальше читай, не ворчи.
Прям какой-то ты весь истерический.
А прочти из своих ностальгических,
Задушевное что-нибудь, личное -
Видишь, плачу почти, ну прочти.

Стал читать про хорошее прошлое -
С чувством, с нежностью, в голосе дрожь. 
В слезы, бедная: ох, растревожил, мол,
Покорежила жизнь да за что же так!
Я и сам на себя непохожим стал -
Плачу с нею, ядрена ты вошь!

Рассопливился что-то, расквасился, -
И в бокалы: была, не была!
Лучше б я - не свое, а из классики.
Пьет Депрессия, плачет и ластится,
А она ничего - не красавица,
Но вполне еще, даже мила.

Стали таять сомнения в бестии,
Что ты скажешь тут: в общем, балбес!
Ведь балбес – это тоже профессия, -
И, теряя совсем равновесие,
Пусть не сразу, но в сети к Депрессии
Сдуру-спьяну, я все же залез.

Сколько пробыли вместе - не помнится.
Нас на крыльях - Пегас на Парнас,
Где сошлись в моей гостье-поклоннице
Сразу муза, жена и любовница…
И могло бы все как-то устроиться,
Но иссяк стихотворный запас.

- Все, как будто… и больше не хочется…
- Нет, так нет, мне уже все равно - 
Я ж до них не особо охочая.
Не хочу показаться пророчицей,
Хорошо нам и так, между прочим, а?
И у нас есть в запасе вино.

- Надоело пить, баста! красавица!
Я ей, можно сказать, от души,
А она-то - обычная пьяница!
- Слышь, поэт, да какая те разница?
Мне прийти бы в себя, не упрямиться,
Я же кинулся бабу душить.

Не терплю я в бабье лицемерия.
И везет мне на баб все не тех!         
У меня не железные нервы-то!
Я ее задушил бы, наверное,
Но опомнился – дело-то скверное,
И потом, это все-таки грех.

Я на жизнь свою больше не сетую,
Депрессивных стихов не пишу,
Не грущу, в храм хожу, исповедуюсь…
Где та бестия – вовсе не ведаю,
А задумает снова наведаться -
С удовольствием  шкуру спущу.


17 июня 2012 г.