Плывут травинки по Москва-реке,
Народ у берега в тени от жары отдыхает,
Я вот опять от дома вдалеке,
И нескоро жена на родном пороге повстречает.
Ведь, бью я вахту на стройке, в Кросте,
А вахта моя - сорок пять дней,
Но это лучше, чем на родном погосте,
Где тело сгнивает до костей.
Да, сегодня праздник врачей,
А они всегда заодно с Богом,
Из беды спасают всех людей,
Они рядом, когда нам плохо.
Ну, что в футболе мы проиграли,
Тому виной не ноги, а голова,
Власти все, что можно, продали,
И, что Россия - держава, это лишь слова....
Обо всем и...
© Copyright: Александр Кирюхин-Стенинский, 2012
Свидетельство о публикации №112061707680
Свидетельство о публикации №112061707680
Рецензии