Ни одной о тебе строки,
Только писем малая горстка…
Без твоей хозяйской руки
поначалу было мне горько.
Глаз твоих задорный прищур
и твои старинные платья
в годовщину смерти ищу,
древним папкам раскрыв объятья.
Вновь поедем на старый погост
помянуть под дикой сиренью
тех, кто долю свою пронес,
уступая бразды поколенью.
На Руси было слово Род.
Родовой была наша память,
что хранила нас от невзгод,
отдаляя стылую замять.
От младенчества до креста
над могильным холмом печальным
не одна промелькнет верста
шумных дней или встреч случайных.
Мы у дедовских этих могил
присмотрели дорожку в небо.
И у тех, кто когда-то жил
одолжили небесного хлеба…
Бабушке
© Copyright: Марина Черных, 2012
Свидетельство о публикации №112061706017
Свидетельство о публикации №112061706017
Рецензии