Соль на губах. Сладкий запах последнего часа.
Кровь как будто бы льется с небес прямо мне на лицо.
Мой священник! Тебе так идет эта пунцовая ряса!
Мой священник, откуда на пальце твоем появилось кольцо?
Отпевай меня так, будто ты потерял что-то снова,
Будто что-то свое потерял и уже невозможно вернуть.
Знаешь, я не знаю речей из молитвослова.
Парадиз я уже не увижу. Оттого и сжимается грудь.
Слава Богу, я пока же могу хоть чего-нибудь видеть.
Ах. Сейчас бы хоть солнце над нами, да в маках поля!
Отчего ж начинаю сейчас я себя ненавидеть?
Ты сидишь со мной рядом неспокойно, но тихо дремля.
Мне уже надоело на этой бесчестной юдоли.
А что дальше - совсем и вообще мне не хочется знать.
Мой священник! Я прошу, покажи же мне маково поле!
Положи меня там, в шелк травы с легким сном умирать...
Маковые поля
© Copyright: Ная Цой, 2012
Свидетельство о публикации №112061700568
Свидетельство о публикации №112061700568
Рецензии