И постарели клёны так роскошно!

       ОСЕННИЙ ТРИПТИХ

              1.

  Благодарю незавершённый труд
В поклоне, достигающем вершины,
За то, что жизнь похожа на этюд
От широко задуманной картины !

  Где всё дается будничным трудом,
А удаётся праздничным обманом,
И так горчит дыхание  дымком,
А воздух – дымкой ! А душа - дурманом !

  Что так рябины радостно рябят !
И постарели клёны так роскошно,
Но до корней деревья не сгорят,
Как этот миг, срисованный дотошно.

  Что в натюрморте главный- мухомор
Исполненный достоинства и яда,
Не признавая горечь и позор,
Вошёл в меню прожорливого взгляда!

  Что дождь- сторонник медленной ходьбы!
Что лист упал! Что на листе - прожилки
Надломлены, как линии судьбы,
Но лишены упадочной ухмылки!

  И осень хороша на первый взгляд!
А на второй,- она втройне прекрасней
В прищуре глаз, которые саднят,
Отвыкнув предугадывать ненастье…

                2.

  Благодарю незавершённый труд,
Которому лишь шаг до совершенства!
И этот путь уже не пресекут
Сомнительные символы главенства.

  Где в перспективу просится погост
И заключенья в собственную раму,
А колеи далёкий перехлёст
Уже иную видит панораму.

  Где дорисован дом, и лес, и пруд,
А невпопад набрызганные краски,
Уже местами втоптанные в грунт,
Ещё не ждут трагической развязки.

 И кисть легко теряет волоски,
Облагородив хвойную щетину,
Которая царапает виски,
Когда с лица  стираешь паутину.

  И недокрашен в чёрное забор,
И что забор короче, чем дорога,
Бегущая, как тихий разговор,
В чащобы подобающего слога.

  А вся душа развёрнута, как холст,
И вся нужда в поклонниках отпала,
Когда блуждаешь до вечерних звёзд,
Не прекращая поиск идеала…

                3.

    Благодарю незавершённый труд!
И всякий труд, достойный возвышенья,
Где все наброски медленно сожгут,
А самый лучший выставят мишенью.

 Пусть выгорит и это  полотно,
И от дождей размокнут  акварели,
Перемещая светлое пятно
В черновики грядущего апреля.

  И на палитре, скудной с января,
Появятся  свинцовые белила,   
Чуть киновари для календаря
И для заметок синие чернила.

 А розы будут  так-же хороши,
Как лица женщин, списанных с натуры...
И не нашлись ещё карандаши
Для начертанья чёрной квадратуры.

 Ведь белый свет раскрашен в разный цвет,
И уходя, как будто с вернисажа,
Оставшийся за рамками портрет,
Не нарушает целостность пейзажа.

 Где тяжкий крест всего лишь щедрый жест!
…А горизонт, сомкнушись на закате,
Очерчивает круг, где много мест
Для тысяч душ, забывших об утрате…