Взгляд со стороны

Очень давно хочется написать что-то роковое,
Чтобы все рассыпались в куче  восхищенных слов.
Только не выходит из-под пера  ничего живое,
Я пишу все то, что рождает смысл в голове. Любовь?
Возможно. Только нынче это слово затисканное,
Даже грязное такое, вшивое. Каждый швырять готов,
Мешая алкоголь с наскоро  похмельными мыслями.
Люди, никто не подскажет, что же значит любовь?
И на словах от любви готов умереть чуть ли не каждый,
Да только глупых  расставаний меньше не становится.
И смысл своих слов подчас не так уж сердцу важен,
Не хочется любви, лишь секса. Что,родные,колется?
А правда жизни ведь иначе людям приземлённым не диктуется,
Готовы говорить лишь  то, что только нам одним  и надо.
Вчера любил. Ну а сегодня - выметайся ты скорей на улицу,
Вчера я слёзы крокодильи лил, сегодня - не моя отрада,
Что с твоим глупым  сердцем за чертой двери станется,
Всё отдала, то что могла. И всё, катись, вали и выметайся.
Вали, и путь ко мне забудь. Что? Да,детка, не красавица.
Ты только стой здесь на коленях, кайся, в чувствах признавайся,
И в грудь стучи, чтоб было слышно мне за глухой дверью.
И не надейся, детка, никогда тебе её я больше не открою.
Что?Ты хочешь умирать, с ножом сидишь? Да чёрт с тобою!
Ты ждёшь ребёнка, ты именем моим его назвать хотела?
Он часть меня, и должен я принять. Ты Галя, Лена?Света?
Прости, имя забыл твоё. Так то совсем другое ж дело!
Ведь я готов принять... тот факт, что сердца не было и нету.

*Знаю, что с рифмой здесь проблемы. Я искал смысл. И нет..в стол я писать не буду. Простите.