Мечтой непрочитанных писем,
Сгорая, рыдал музыкант.
А капли дождя будто бисер
Пронзали осеннюю ткань.
И не было в мире печальней
Его бесконечной игры.
Так узник рыдает ночами,
Пытаясь бежать от судьбы.
Ту тихую, мертвую осень
Никто не посмеет забыть.
Она любимых уносит
Без права на то, чтоб любить.
И сердце рвалось на части,
И градом слезы лились,
А в небе безумно мчались
Скворцы, улетая ввысь.
Секунды длились годами,
Молили: "Остановись!".
Но даже тех лет не хватало
Скворцам, улетавшим ввысь.
Так жизнь покидала тело,
Душа уходила в прах,
А людям не было дела
До слез на чьих-то щеках...
Музыкант
© Copyright: Ольга Сапронова 8, 2012
Свидетельство о публикации №112061607467
Свидетельство о публикации №112061607467
Рецензии