Классика

Споры о классике – вечное.
Ещё просто отделаться увечьями,
Но сохранить своё мнение.
А это мнение еще разным быть может:
Иногда от музыки Моцарта по коже
Мурашек дуновение.
А иногда – от мощной барабанной дроби
Глаза застилает тёмной кровью.
А ведь одно – классика, а другое – нет.
Споры о классике – вечное.
Читаешь ты Рю или Достоевского,
Очень сложно дать достойный ответ
На фразы типа: «Да ну, слишком скучно,
Немолодёжно, сложно, натужно,
Не хватает секса, алкоголя и разжёванности».
Всё это – конечно, вопрос воспитания.
Кто-то с детства читает Писание,
А кто-то – запоем поглощает комиксы.
Хотя… Я не был воспитан на классике.
Пол в моём доме не натирали мастикой,
И на руке отца не было «Ролекса».
И мать никогда не советовала,
Что читать, что слушать – ей не было до этого дела,
А я всё равно пропадал в библиотеке.
Классика – всё объяснять неправильным митозом
И быть результатом совсем неклассической позы,
И это всё – в двадцать первом веке.
Интеллигентность – она не в молоке,
Её не подержать в руке
И не положить на полку, вернувшись с работы.
Прочитав тысячи книг,
Ты на свою полку поставил десятки из них,
В которых ты понял, кто ты.
Люблю смотреть на картины Брюллова
- Ведь это искусство, это так здорово!
Совсем не обязательно высоким стилем об этом.
Я не воспитан на классике.
Я воспитан её метастазами
В самых разных жизненных сюжетах.