Не сбылось, да,
прощайте душевные смуты,
как ни мил был ваш сказочный,
траурный вой.
На часах шесть утра,
ожиданье разлуки, с той
единственной,
нежно любимой,
Мечтой.
На замерзший балкон выношу ожиданья,
судьи мне соловьи, да промозглый рассвет,
О, великий судья, дай сказать на прощанье,
пару слов, хоть и смысла в том может и нет,
Что ж ты, русский мужик, неказист,
но плечами, край небесного свода подперши
давно,
Златокудрых всех муз ты обласкан дарами,
Аполонов ты сын, что ж не держишь ответ,
Что же лень черноокая так возлюбила,
За какое вранье, за какие грехи,
Как работать - ты в поле выходишь с рассвета,
Как творить - не подымешь чугунной руки.
Ну ты сам же, ты сам же, родимый, подумай,
Кто напишет, кто скажет все лучше тебя,
О любви, о тоске предзакатного цвета,
О родном,
Отчего же робеет душа?
Несбылось...
© Copyright: Станислав Артэга, 2012
Свидетельство о публикации №112061604055
Свидетельство о публикации №112061604055
Рецензии