Звон бокалов раздаётся,
За столом сидит народ.
Тамада всё не уймётся,
Предлагает бутерброд.
Разговоры, песни, пляски,
Свадьба нынче молодых.
Не хватает только тройки,
Запряжённых вороных.
Вот бывало в наше время,
Как прокатят с ветерком.
Сунешь ногу свою в стремя,
И галопом хуторком.
По ухабистой дороге,
В поле, лесе, луге...
Самой лучшей из округи,
Нарывал букет подруге...
Байками делился,
В уголочке дед Трофим.
Крестясь, тихонечко божился,
На ухо был одно тугим.
Дожил до свадьбы он правнучки,
Мила она и хороша.
Не по его, - даёт он взбучки,
Махает палочкой грозя.
Какие годы деда...
И он главнейший за столом.
И с ним легка была беседа,
Уютом полнился наш дом.
На свадьбе горько все кричали,
И пожелали молодым.
Что бы на свадьбе те гуляли,
У правнуков, как дед – Трофим.
Звон бокалов раздаётся
© Copyright: Галина Яковлева Украина, 2012
Свидетельство о публикации №112061603639
Свидетельство о публикации №112061603639
Рецензии