Наболело, накипело, надоело...

Как будто проходит и эта болезнь.
Да что обманом себя лечить?!
Притихнет,
отпустит,
и вдруг о себе напомнит
печатными буквами слова "привет".
И душу, уж было покой познавшую,
вдруг сотрясет в рыданиях,
в потоках сознания -
да всё туда же,
к тому же острову,
отдельно от всех нас убогих цветущему.
А что ему до чужой души-то?
До моей избитой?
А сколько их таких душ - тоскующих?
По взгляду его,
поцелую,
прочему...
Опять остается делить его с городом,
которому он уделяет внимание,
но только не мне -
замерзающей, маленькой;
но только не нашему:
"мы бы",
"могли бы мы".
Довольно!
И без него мои мысли больные;
я понемногу привыкла к пустыне,
в которой на сотню его миражей
приходится жалкая тройка оазисов.
Кажется!
Кажется, всё это пусто-мелочным
в бурном море чего-то важного.
Бросьте спасать мою гордость павшую!
Нет,
спасите её,
пожалуйста!!!

З.Ы. из кладовых памяти