Искусство шрамов

Мы безумие садим на трон искусства,
Стараясь найти нормальность в чувствах:
Искажаем реальность на бумаге пером,
Словно уродуя лицо чьё-то ножом.

Мы не фрики, не моветон,
У нашего бога собственный трон:
Чёрный, в порезах на теле рассказа,
Аккуратных, как операция глаза.

Над нами смеются, нас убивают:
Жгут наши строки, смысла лишают.
Но мы будем чертить линии крови
В тюрьме, где держат изгоев.

И пусть мы умрём, пусть нас забудут,
Строки наши сами жить будут:
Они прокляты злом, что вы принесли,
Они не так сильно безумны, как вы.


Рецензии