Живой 15. 06. 2012

(Живым и павшим на войне в Афганистане)

Красивый парень  с бронзовым загаром
и роста среднего, в тельняшке голубой,
сидел на лавочке в тиши акаций желтых,
и наслаждался неба синевой.

Короткая прическа серебрилась,
сквозь густоту каштановых волос.
Тень по плечам акации разлилась
и тельника линялого полос.

Всего два года не был он в деревне.
Но по другому все здесь для него.
Лишь старая, разбитая дорога,
ждала с терпением  ремонта своего.

И мысли его снова уносили,
туда, где ветер нес в лицо песок,
где задыхаясь в просоленном камуфляже,
делил он фляжку, делая глоток.

И видел он разбитые дувалы,
чужую речь на фоне красных скал
и БТР , летящий по дороге,
и врезавшийся в память Кандагар.

В душе проженной порохом и солнцем,
все чудились ему, как наяву,
его друзья, призыва боевого,
оставшиеся вечно там, в дыму.

Они мечтая, жизни улыбались.
Делили сокровенное бытье.
И вот их нет, хотя они старались,
вернуться так же по своим домам, в село.

Не будет больше встреч и расставаний.
И в гости к ним,  его его уже не позовут.
Не выносимой болью и страданий,
он будет мучаться в воспоминаньях тут.

В день ВДВ наденет свежую тельняшку
и камуфляж, истертый на войне.
Нальет за каждого по сотке крепкой водки
и окропит слезой звезду, зажав в руке…