Забытое письмо

Тебе пишу, хоть и дрожит рука.
Всех чувств моих исполнено сознанье.
Тебе пишу, хоть ты и далека,
Моей мечты волшебное создание.

В который раз очередным стихом,
Тебе стараюсь в чувствах объясниться.
Тебе я был ни другом, ни врагом,
А только тем, кто смог в тебя влюбиться.

Как часто проклинал я разум свой,
за то, что повторяюсь вновь и снова,
я каюсь в том, что до сих пор живой.
Но жив я лишь тобой, твоим лишь словом.

Ты моя муза, ты – мой стимул жить.
И это не патетика, не шутка.
Ты даже не поймешь, что мне любить
порою просто сложно, просто жутко.

Как часто я корил себя за эту даль,
что нас с тобой подчас разъединяет.
И мое сердце как ночной фонарь,
В такт моих слов как будто бы мигает.

И бьется чаще, слыша голос твой,
И рвется улететь, оставив душу.
Я не хороший, но и не плохой.
Но, главное, что я и не потухший.

Ты спрашивала, как могу писать,
когда совсем не чувствую желанья?
А как мне можно хоть о чем желать,
когда тобою полнится сознанье.

Ты спрашивала, где ищу я слог
и почему лишь о любви все строки?
Да потому что я не одинок,
В моей душе всегда твой взгляд далекий.

Ты спрашивала, я сошел с ума?
Сошел. И мои строки это объясняют.
Мне трудно жить, когда ты далека,
Хоть я тебя практически не знаю.

Ты говорила, что не просто друг.
И даже не представила, наверно.
Что после этих слов безумный стук
Нарушил сердца ритм полусистемный.

Да, я безумен. Болен я тобой.
С того звонка, что первый раз случился.
Я искренне старался жить игрой,
Но не любить тебя не научился.

Парадоксально, но в моих строках
не встретить никому намек на имя.
Ты для меня не солнце, а луна.
Ты для меня мечта, но не богиня.

И я не удивлюсь, если решишь,
общение на ноль свести, до дружбы.
Меня ты этим вряд ли удивишь.
Наверное, так правильно, так нужно.

Но никогда, запомни, я не знал,
ценнее наслаждение, чем строки
которые тебе я посвящал,
которые лишь о тебе далекой.