мам, прости

мам, прости за пустое неумение,
за то, что жду чьего-то "привет".
мне бы любить кого преданнее,
а не краской кидаться в мольберт.
мне б звуки не слышать за дверью,
не кидаться от каждого шороха.
я простужена. может даже болею.
задыхаюсь без твоего воздуха.
я привыкла встречать рассветы,
дожидаясь пока можно заснуть.
я ****а твои "добрыеутры",
у меня ведь их просто нет.
засыпать бы под шёпот прощаний,
я-то помню объятия на вкус,
меня бесят наши молчания,
никогда не скажу "не вернусь".
мам, пойми, я не плакала вовсе,
берега полны от шептания.
ты ведь цифра в падении - восемь,
умираю до сих пор от касаний.
во мне время года зажило -
это осень кидает дождями.
для кого-то бессмысленный нонсенс -
ты забит в моих мыслях гвоздями.
ветер воет стеклянным осколком,
может дождь во мне, может быть снег.
ты во мне сидишь ведь настолько,
а меня в тебе уже нет.
я бы стрелки часов отломала,
я бы поезд взорвала с собой,
я бы так - без тебя - умирала,
не пришёл бы ни тот, ни другой.
я на станции ждать буду, мама,
ты не жди, возвращайся домой.
наша с ним история - драма,
только мы-то совсем не в кино.