Ты приляг на расклёванной болью груди,
Успокой её теплой щекой.
Мы не ведаем то, что нас ждет впереди -
Пить за здравие, иль упокой?
Не мешает мне в небо смотреть
потолок.
Видно глаз до утра не сомкну.
Позабывший о славе и доблести
Блок,
Так же маялся, встать не желая
к окну.
Что там? – слякоть, двенадцать
Бухих мужиков,
Белый венчик утопший в грязи…
Звезды в небе, как скопище
синих жуков.
Лист души моей болью сквозит.
Я лежу, как король,
крыт козырным тузом,
Отступленье не в силах трубить…
Ты одна мне защита и высший резон:
Доживать, допевать, долюбить.
Высший резон
© Copyright: Владимир Фролов, 2012
Свидетельство о публикации №112061506265
Свидетельство о публикации №112061506265
Рецензии