Потерян где-то ориентир.
Перед собой не вижу цели.
Вот то ли раньше, был кумир.
И мудрые его идеи.
Сказал, что нашей, мол, страной
способна и кухарка править.
На долгие года застой.
Что даже крыльев не расправить.
Не вышло. Свергнут идеал
коммунистической морали.
Ещё тогда он нагло врал.
И вот режим его сломали.
Что мелочиться в самом деле,
когда нам кровь сосут клопы?
Они порядком надоели.
Они глухие и слепы.
Промеж себя ведут возню.
Во благо, якобы, народа.
Чтоб лишь приблизиться к рулю,
но это путь другого рода.
Для них мы стадо и толпа.
А в одиночку называли:
"Иван, не помнящий родства".
И прижимая, унижали.
Что делать? Истинный вопрос.
О нём и классики мудрили.
Никто нам счастья не донёс.
О нас, как правило, забыли.
Клопы сосут из тела кровь.
В дерьмо толкают головою.
Приятель, ты ружьё готовь.
Клопов пойдём давить с тобою.
*лето* 1995 г.
Клопы
© Copyright: Андрей Коняхин 23, 2012
Свидетельство о публикации №112061505586
Свидетельство о публикации №112061505586
Рецензии