Одна давняя история

« - А ты меня любишь? – Ага!» А я тебя? Право не знаю…
Себя я спалила дотла. И снова себя я сжигаю.
Все мысли поглубже - на дно. Все чувства, а ну их! Туда же!
Тебе ли, не всё ли равно? Тебя не заметила даже.
Сожгла, растоптала, разбила, залила асфальтом поверх,
Кого я любила - забыла. Закрыла себя ото всех.
Земля под ногами ходила, и ныли все раны внутри,
Лишь соль я на них уронила, слезами пролились дожди.
…
Шло время, я строила снова, не замки, а так, ерунду,
Всё было не ново, но скоро я стала расти в высоту.
Выстраивала этажами, дома из непрошенных грез,
Себя узнавала едва ли, с тобой не считалась всерьез.
Однако фундамент был крепкий, я делала всё, что могла,
И выросли новые ветви в душе моей, я расцвела.
И пусть продуваем ветрами, мой дом иногда пустовал,
Я стала спать крепко ночами. Меня в нем всегда кто-то ждал.
…
И вот я стою над домами, другими, чужих мне людей,
И что-то так манит... и тянет… и бьется! Ну, ты хоть убей.
Так долго была я в покое, но в миг всё оборвалось,
Не знаю, что стало со мною, сказать не могу, что стряслось.
Всё стало горячим и терпким, больным, разрывающим грудь.
И кто-то мне был очень теплым. На миг осветил темный путь.
И там, глубоко, под землею, сквозь колотый, твердый бетон
Стучаться вдруг стало живое, со мною... как мой камертон.