Картина

Я с ритма сбился, упал, а все бегут,
Возводя обороты системно в степени.
Каждый сзади оставленный ими фут
Лишь рождён - позабыт и покрыт плесенью.

Второпях себя линией очертивши,
Чья замкнутость в силах тлен отменить - 
Я увидел картину, которая пишется
Каждой секундой, что не возвратить.

В ней века, содрогаясь телом стоярусным,
Измождённые ржавчиной, рушатся в лом - 
И, дух испуская и старчески кашляя,
Море людей иссушают по дно.

В ней великого гром, до эха съёжившись,
Наглым образом жаждет забвенье надуть - 
Прячется в байках, легендах и росказнях,
Во времени дальше надеясь скользнуть.

В ней предки, родные нам, но незнакомые,
Барахтаются в резервуаре сует,
А мелочи тайным слагаются сборщиком,
Запаляющим за рассветом рассвет.

Но срок мне какой не отвесили б росчерком - 
В хороводе отживших придётся плясать.
Этот танец - мазок, своих братьев итожащий,
Нашу кисть отправляет дремать.