Смальта. Слова

Бывают разные слова. Бывают, как камни-голыши. Круглые. Равнодушные. Катятся. Трещат. И никакого толку от них. И не веришь уже что другое бывает.
С нею все не так. У нее слова-сокровища. Скажет, как в ладонях принесет. То как теплые застенчивые лесные орехи, с шелковистой кожицей, то как птицу- принесет, покажет и- ах! - подбросила вверх, отпустила и хохочет.
Любил её слушать, даже сказать не могу как. Как песни слова лились, как ручей сквозь пальцы и каждое- на своем месте. Ну, и молчала, бывало. Ждешь, что скажет, а она молчит. Значит не так что-то, неправильно, не так лежит, портит картинку. И не скажет. Злюсь, мозг кипит, скулы в узлы, думаю- где не так.
Почему брови свела. Сидит, волосы на палец накрутила. Думает.
А однажды пришел, рассказал что переделал работу, плохую, злую, сбыть скорее хотел, сделал плохо, а-переделал. А она прыгнула на руки, как дитя. Расцеловала. Пела весь вечер как жаворонок.
Вот ведь.
А еще помню- про зуб мудрости. Потом расскажу. Трудно мне- сразу так вот.
Много всего потому что.