Нет двора…
Горячий пепел под ногами извиняется,
печные трубы стройной цепью - в ряд…
Раздеты догола, и от того стесняются…
Но стыдно ли – увидеть сущий ад?
Корова – языком… Слизнув четыре улицы,
голодная, мычащая, ушла…
Две, обжигающие руки, чашки с блюдцами…
всё - от «тепла родного очага»…
Так вот оно какое… горьковато-терпкое…
А час назад – промытые полы,
неясный повод задержаться чуть у зеркала
и босоножий топот детворы…
И вдруг – бесформенное, жаркое, летящее…
И катится беспомощно мольба,
Каким-то чудом уцелевшим детским мячиком
До третьего двора, если с угла …
Но не спасла мольба… Про петуха пословица
Теперь к столу и в завтрак, и в обед…
А мне с такой тоской щенячьей, нет да вспомнится
Скороговорка та, что о дворе.
На дворе – трава… На тваре – двора…
Снова-сызново! Трудные слова…
Нет двора
© Copyright: Марина Максимишина, 2012
Свидетельство о публикации №112061409095
Свидетельство о публикации №112061409095
Рецензии