Эпиграмма 1
Под вечер Миша, сочинив частушку,
Устав от творческих потуг,
Ты заглянул в пустую кружку
И к Морфию подался вдруг.
Стоит в углу там Саша Пушкин,
Как провинившийся пацан,
Дантес шипит, как гад ползучий,
Не то, чтоб фраер, а баклан.
Зовёшь Дантеса ты на кухню,
Гранённый там стоит стакан,
А он, коварный, лезет в душу,
Направив в задницу наган.
Как на вспотевшую подушку,
Ты руку опустил в карман,
Не обнаружив колотушку,
Ты обнаружил всякий хлам.
А что ты ждал найти в кармане?
Не уж то два крутых шара?
Тогда сыграл бы на бильярде,
Когда у Пушкина беда.
Когда ты мог его спасти,
Ты разве не давал советы
Хоккейной клюшкой разнести
Дантесу череп и не череп?
А что поэт? – он нем и глух,
Ах, нету толку от поэтов!
Ему ведь клюшку подают
Моргнув, взамен гусиных перьев.
И всё же ты погиб во сне,
Как пёс трусливый, шелудивый,
Погиб, замоченный в сортире,
А было б лучше не во сне.
Свидетельство о публикации №112061405540