В донской степи
Пылит по ветру теплая земля.
О чем-то сокровенном и далеком
Поют седые стебли ковыля -
И, кажется, извечно так и было:
Орел, ковыль, палящий летний зной…
Когда бы не солдатская могила
С немного проржавевшею землей.
Свидетельство о публикации №112061405180