Нарисованная истина

Ну почему нарисовал он розы,
Раскрытый томик, Пушкина перо?
В жилище, где витают мат и слёзы,
Откуда взялся маленький Пьеро?
Душой романтик, глазом дьяволёнок,
Невольный суррогатик бытия…
И до чего же голос его тонок,
И до чего беспомощна здесь я!
А он, отверженный, добрее многих,
Рождённых в холе, неге и любви,
Расцвёл, как странный кустик у дороги
Среди камней… Зови – и не зови,
Он не пойдёт навстречу нашим ласкам,
На чёрном фоне мир рисуя свой,
Он не поверит нашим взрослым сказкам..
Он сам, как сказка, в чём-то неземной.
И путь его – непредсказуем, долог
(попутчика навряд ли отыскать),
В единый миг он будет стар и молод,
Себе заменит и отца, и мать,
Презреет циников, зевнёт  богатым
И подмигнёт жалеющим его.
Он, от рожденья злой судьбой распятый,
Не просит у нас с вами ничего!
А мог бы… Но своею кистью
Живее сотни букв, словес и фраз,
Он, как весну угадывают литья,
Доносит истину одну до нас:
«Эх, человек! Ты в чём-то, словно птица,
Но в выборе своём так одинок:
Кому-то в луже небо отразится,
Кому-то – льдинкой выплывет плевок…»