Критикам. Письмо второе

Я не могу назвать себя Творцом,
хотя, подчас, стихи мои не дурны.
Но я не удивлюсь, коль критик за столом
Не тратя время, их бросает в урну.

Как, все же, громок и помпезен чин
«Заслуженный поэт своей отчизны».
И каждый автор, кто владеет им,
Является ребенком «трудной жизни».

Увольте, я ведь не сужу,
Я рассуждаю из своей избушки.
Но, все же, лично я – стихам служу,
А не прислуживаю царственной верхушке.

Я лично знаю большинство,
Тех авторов, что у царей в фаворе.
И смело заявить могу одно:
Они не лучшие. Поверьте. Априори.

И если их поставить на весы,
А авторов «из масс» - в противовесе,
То будет очевидно, что они
Лишь попусту сидят на чьем-то месте.

Вот кто-то прочитает мой дневник,
И громогласно обличать помчится,
Мол, гадости за спинами других,
намного легче, чем сказать все в лица.

Увы, но, сколько б я ни говорил,
Меня никто в серьез не принимает.
Советуют поспать, набраться сил,
Иль к бабке с чертом хором посылают.

Уверен, согласится мир со мной,
Что слепнет человек от славы.
Поэтому я в книжке записной
записываю мысли в слог корявый.