Монолог автора

Отбросив идеалов глупых муть
Так хочется вздохнуть, но ломит кости.
Еще бы раз в глаза ее взглянуть.
Но не смогу. В них слишком много злости.

Глухим быть проще, чем ловить слова,
потерянные кем-то по ошибке.
Слепым быть проще, чем смотреть в глаза и
радоваться призрачной улыбке.

Ты думаешь, что я забыл про все?
Увы, но память стала вечной карой.
С тех пор я разве что не днем
замаливаю жизнь свою устало.

Никто не знает, сколько суждено.
И сколько отвела судьба-шутница.
Но я не жить хочу, а взять вино
и из твоих ладоней им напиться.

Наверное я все ж сходу с ума,
раз говорю с самим собой ночами.
Но не могу иначе. Жизнь одна,
что б сокращать ее заумными речами.

И каждый, кто читает этот стих,
решит, что окончательно я сдался.
О, нет, друзья, хоть головой поник,
но только лишь затем, что я проспался.

Да, все немного не в себе.
И я не исключение. Так, к слову,
Еще тогда, ребенком, во дворе,
я точно знал, что нет пути другого.

И что тебе отмерено пройти,
Будь добр без оглядки и запинок,
Из года в год свой скудный скарб нести
по множествам дорожек и тропинок.

Ты извини меня, что не пишу тебе.
Но про тебя не пишутся мне строки.
И я могу поклясться на кресте,
Что больше не доставлю я мороки.

И, вот опять, кто это прочитал,
себе надумал множество историй.
Поймите, я не для того писал,
Что б кто-то о моих поступках спорил.

Вы не найдете ни имен, ни дат.
Их нет здесь, я же побожился.
И с тем, в чем был когда-то виноват,
Я к удивлению вполне неплохо сжился.

Лукавства и обмана нет в стихах,
которые написаны в порыве.
Пока вы спали там, в своих домах,
я сон, к несчастью, просто пересилил.

Вам кажется, вы знаете меня,
со всех сторон, как старые супруги.
Остыньте. Даже вы, мои друзья
В раздумьях ум взорвете от натуги.

А ты. Живи как есть. Ну, ты поймешь.
Я не герой. Не мне и в жизнь мешаться.
Спит разум, и бодра лишь ложь.
За этим разрешите попрощаться.