Я ненавижу Лермонтова

Я изощренный нейрохирург,
Сама для себя,
Вместо скальпеля – паранойя.
Не читаю Библию. Бог – драматург,
Пишет, кривя
Между строчек. Очень неровный подчерк.
Приговаривая «Не ной, а…».
Давно сгоревшие пиксели, экран сломан,
Слегка потрепан
Мой жесткий диск.
На счету половина от векселя.
Мой внутренний мир покарябан,
Переломан, он выдает свой предпоследний писк.
Мама просит придти
Желательно до двух.
Но меня нет, даже после седьмого виски.
Рассыпаются винтики-диски,
Нет меня. Уйти.
И небрежно вслух: «Это не обидно, - это больно».
Так вольно,
Что захватывает дух.
И становится жарко и остро, небо плаксиво,
Становится чуть невыносимо,
Хоронить настоящность подкожно.
Всевышний - писатель, я – чтиво.
Я есть. Не для кого-то. Так, просто.
Это хорошо. Это красиво.
Я дышу грозой, оповещаю про штиль.
Я, по-моему, жила
Все эти слезы.
А он, не_мой, тишиной обнимал все эти мили,
Что поглотила гроза.
Я живу… черт…. Жила….
Стоит, смотрит, улыбается. Кислородный.
Кто-то им дышит, наслаждается,
Кто-то через респиратор умудряется,
А кто-то давится, не справляется.
Сбивается. Сбиваются внутри часы.
И стрелка идет назад. Вот-вот все разобьется.
Бог  тихонечко смеется,
Он целует, он боится за мои стихи.