Только на хладнокровном столе,
Когда скальпель вонзился мне в плоть,
Осознал, что один на земле,
Как далекий пришелец и гость.
В голове - холод мраморных стен,
За плечом - много прожитых дней.
Острие не касается вен,
И от этого только больней.
Слышу голос, зовущий с вершин.
Дескать, нечего делать - взлетай...
Появилось немало причин
Быть живым, не изведавшим рай.
Кто-то нервный сосуд пережал,
Лигатурой стянул до конца.
Быстро сердце из тела достал...
Я не видел хирурга лица.
Много рук, механизмы, часы...
Все смешалось, мотивы, дома.
Я стою у штрафной полосы,
Что за ней? Впереди только тьма.
Дальше в чувства приводят меня,
По щеке бьют тяжелой рукой.
Новый робот минувшего дня.
Без эмоций, но вечно живой.
Новый робот
© Copyright: Игорь Качура, 2012
Свидетельство о публикации №112061307912
Свидетельство о публикации №112061307912
Рецензии