Как подчас молчать мне, о чём молиться –
норов в перебор, не козырна масть.
Прошлых сутолок не нарядишь ситцем,
ищущему нечто – ничто обрясть.
Я, конечно, в понтах жил и пышно юзал,
но как бы сольно Москву не качал,
у меня не так много еще иллюзий,
что бы забросить их так, невзначай.
У меня не так мало здоровых эмоций,
бреда, вестимо, подспудно пуд.
Пусть я не в морфиновом стиле Га-Ноцри,
но и без дури кривляка, паяц и плут.
Разве это честь, покаяние, правда!?!
Течное нытьё, перезвон, расклад!?!
Где мне Небеса без понюшки яда,
если у шаманов стащил обряд.
Вот тебе, невдалый, кусок лазурный:
потные ладошки, пыльца и тромб.
Ну попритворяйся, сыграй , как дурно,
зная, что остаточно рано в гроб.
12 июня 2012
Из Вопросов
© Copyright: Антон Бубеничек, 2012
Свидетельство о публикации №112061307492
Свидетельство о публикации №112061307492
Рецензии