За окнами метель...

За окнами метель, колдуя, шепчет.
Мне больно, муторно, невыносимо.
-Сварить Вам кофе? Или что покрепче?
-Пока не надо.
-Хорошо.
-Спасибо.

Берёзы стынут в ледяных оковах,
Кусты укрыты снегом выше талий.
Что Вы в моих стихах нашли такого?
О чём, душе созвучном, прочитали?

Я всё, что захотите, прочитаю,
А Вы в меня свою вселите прелесть,
Незримым полем Ваших мыслей тайных
Окутайте меня. И я согреюсь.

Я не писал стихов ни злых, ни пошлых
И от любовных чар не зарекаюсь,
Но к тайне линий Ваших форм роскошных
Я только нежным взглядом прикасаюсь.

Я не возьму с Вас дорого за чтенье -
За стих - по поцелую.
-Нет.
Едва ли...
Для Вас одной.
В порядке исключенья.
Другие и дороже отдавали.

И не сидите молча, пригорюнясь -
Вы душу у меня взамен берёте!
Ну вот и славно...
Да.
Благодарю Вас!
Всё остальное позже?
Я не против.

Но, душу на огне стихов сжигая,
Я озарю Вас.
Только не навечно!
Нет-нет!
Я Вас ничуть не отвергаю.
В Вас всё по мне.
Вы хороши.
Конечно...

Нам не уйти из замкнутого круга
И не гадать на лепестках ромашек,
Но то не мы сейчас в объятьях друг у друга:
Вы не в моих.
А я, увы, не в Ваших...