Что вижу - то пою...

Достаточно короткого пинка…
Достаточно полунамёка…,
Чтоб у поэта родилась строка,
Чтоб в понедельник началась суббота.
Чтобы движеньями руки
Был создан мир из ничего, из ниоткуда.
Который не вмещается в стихи
(Слова – не способ выраженья чуда).
Но, тем не менее, они -
Универсальный инструмент поэта.
Ведь состоят из слов стихи,
А мы, читая, видим лето,
Страданье чувствуем, любовь
И столько, что не выразить словами…
(Что же должно попасть мне в кровь,
Чтоб я заговорил стихами?).
Зачем такое мне дано?
Что с этим чудом сделать должен?
А я считаю – ничего,
Писать и всё. Ну не возможно
Сейчас постигнуть суть вещей
И осознать законы Мира,
Смотря сквозь узенькую щель,
Стоящего в кустах сортира.
Из старых досок этот «храм»
Давным-давно был кем-то сделан.
И очень неуютно там,
Но я туда зачем-то лезу…
Боязнь открытого пространства…
Боязнь раскрытия Души…
Куда важнее – постоянство.
Пусть грязь и вонь, зато - в тиши.
Зато всё это не увидят
И не узнают ни о чём.
Ведь щель узка, когда я сидя,
Закрылся изнутри ключом…
Апофеоз вот-вот наступит…
Я очень долго ждал его…
Смешно и интересно будет,
Когда придёт конец всего.
Но вдруг узнал – конец отложен
На новый, отдалённый срок...
Ей богу, Мир не так уж сложен…
В нём сложно выучить урок.
Я вижу, что чем дальше, тем смешнее,
Абсурдней выглядит мой Мир.
И я от этого не злее…
Пойду, сломаю свой сортир…
11 июня 2012 г.