Помилуй, господи

Помилуй, господи, безгрешного того,
Кто божий свет в безликости рисует
И за себя без меры голосует,
Когда берет за жабры естество.
Ведь он премного в том не виноват,
По случаю в мозгах его гангрена
В душе рождает непосильный ад
И разум требует суда и перемены.
Я перемены для него прошу,
Пускай его безгрешность канет всуе
И он увидит свою суть косую,
Которую я измала страшусь.
Живая тварь, воительница войн
Бывает прячется за добрыми делами,
Молитвой скабрезгость устроивши конвой
С расчетом, что троянскими дарами
Он сам премного станется живой!
Но все не так и где-то за горами
Смерть молодая тешится косой
Мешая руки-ноги с головами.
Он, будто веруя в безликость без греха,
Лелея пафос обнаженной тары,
Внизу под копчиком, при тоненьких ногах,
Глумливость музыки расстроеной гитары.

Пускай молитв неправильный аккорд
Кроваво пальцы отсыпают черви,
Но бренен путь - бесславен переход
Его потуг, его безликой черни.

Но жизнь жива, живее простоты
Стекает вниз живительная влага,
Нетленные и вечные кусты
Стерпела вездесущая бумага.
Святая ложь, она страшнее правд
И фарисей под тенью плащаницы
Вот и сейчас земле готовит ад
Под взмахи бело-пламенной горлицы.

Прости меня, земля, за ложь людей,
Прости, пусть оправданьем будет детство
И пусть трясет брадою иудей
Принявши константиново наследство.

Прости меня, о бог, прощаю я
Тупую глупость, фарисейства бедность
Чужой души, ее болезнь и бледность
Чернее доброй стаи воронья.
Настанет день прозреет род людской
И неофит, преследуя молитвой
Свой тяжкий мир, где внутренние битвы
Хранит слегка пореженный конвой.
Ну, а потом, я к вам уже приду,
Мне не нужны скупые восхваленья,
Да, это будет снова воскресенье,
Немного с хвостиком, в двухтысяном году.

Сшонэ 130612