Семнадцать минут шестого

На покрытой толем крыше,
уже тает солнце
и засыпают летучие мыши.

Когда-то давно,
я мечтал стать художником,
но быстро вырос.

Эскиз не вышел,
на тебя не похож,
очередной лист бумаги
смят
и кинут на пол.

Фарфоровый чайник
заставляет задуматься
о своих истинах,
а строки признать
пустыми
и неосмысленными.

Ну и ладно.
На часах 5:17,
ты в моей голове –
а я не хочу
прощаться.

Не могу тебя вытурить.
Повод остаться
зимой – холодно,
а летом...
я еще не придумал,
да и надо ли?


Рецензии