На вопрос обалдевший до тупости: «Как дела?».
По инерции ляпну: «Самый больной человек».
Привычка вареньем малиновым расцвела,
Дрожжами пропахла чуток, но задан разбег.
Мне не остановить разогнавшиеся часы,
А он обещал вернуться и вроде не врал.
Лишь в голосе капель по крыше слышнее басы,
Да плюшки черствеют на кухне, черт б их побрал.
Стряпаешь каждый раз, когда наступает весна
И в окно начинает скрестись оттеплевший март.
Вдруг становится серость квартиры жутко тесна
И ссыпается с век, расплывается спешный арт.
Застилает глаза и туманит. Было много щенков,
«В расцвете» хватало, но не было солнечных крыш.
Поверь, я все тот же! Мне так взрослеть нелегко…
«Возвращайся»,- пишу на стекле и подпись: «Малыш».
Тому, кто живет на крыше
© Copyright: Дарья Бутакова, 2012
Свидетельство о публикации №112061301205
Свидетельство о публикации №112061301205
Рецензии