В канун конца великих бед,
В жару и зной, зовущий к тленью,
Один поэт, печально шед,
Писал в уме стихотворенье.
Он был подавлен и слова,
На нить лениво нанизая,
О том, что солнце, мол, трава...
Шел, вместе с ветром пыль глотая.
Он был бы рад сказать себе
И всем, кто мог его услышать,
Что все это ему - вот где!
Но он всегда другое пишет.
Он лирик, а не реалист.
На мир он смотрит через дымку.
Душа его бела как лист,
А мысль похожа не картинку.
Порой так тошно, что зовет
Сказать, что солнце вместе с травкой...
И прочим, что с утра встает,
А вечером садится или пахнет!
...но он не может, он другой...
Поэт
© Copyright: Рафаил Казаков, 2012
Свидетельство о публикации №112061207594
Свидетельство о публикации №112061207594
Рецензии