Усадьба
Лучик пылинкой играет;
Ворох тряпья и развеянный прах,
За окном сирень расцветает.
Погибли дороги, сгорели мосты,
Ветер гуляет по парку;
Кое-где покосились хозяев кресты,
Превратившись в огромную свалку.
Ручеек сладко плещет под шорох равнин;
Так тихо, спокойно в долине,
Но где же теперь твой родной господин?
Неужто в холодной могиле?
Свидетельство о публикации №112061204048
Андрей Пущинский 12.06.2012 21:24 Заявить о нарушении