потерянные души

*по одноимённому роману Поппи Брайт

 когда над полями замечутся птицы,
 запахнет сладчайшей клубникой пшеница,
 закат разольётся рубиново-красным,
 бегите! бегите! опасно! опасно!

 когда над могилами воздух прозрачный,
 и слышатся песни - то смехом, то плачем,
 луна золотится, как чья-то пропажа,
 бегите! бегите! сейчас же! сейчас же!

 когда не болото, а клад изумрудов,
 земля под ногами сминается трудно,
 а зелень искрится, сочится, как ядом,
 бегите! но лучше - не надо. не надо!

 ребёнок-бродяга, любовник обочин,
 не чист, может быть, но не слишком испорчен.
 надежда в нём бьётся как сердце - и вместо,
 пульсирует в венах не лживость, но честность.

 ребёнок, готовый искать и теряться,
 признавший как ценность все виды мутаций.
 пылающий вечностью вкуса шартреза
 и страстью, рождённой уже не исчезнуть.

 любовник и сын, и возлюбленный сердца
 порока в обличии вечного детства.
 любовник истории, таинств кровавых.
 "ты пахнешь полынью, как горькие травы".

 Никто - и за именем только свобода,
 признание крови, признание рода.
 а чувственность страсти, любовные силы,
 как снег, растворяются в имени Зиллах.

 беда, как известно, приходит без стука,
 а с нею любовницы - смерть и разлука.
 и в привкусе спермы, и в запахе крови
 не только любовь, но и горечь - и горе.

 Никто не застынет, безмерно тоскуя,
 ведь губы хранят вкус его поцелуя.
 и где бы он ни был, бродил или плавал,
 единственный запах - лишь горькие травы.

 когда над полями замечутся птицы,
 запахнут шартрезом вода и пшеница,
 у умерших прахом осыпятся крылья,
 бегите из плена Потерянной мили.