На юге воздух цвета не такого...

На юге воздух цвета не такого,
На юге он не северного цвета.
Уже не видит он во мне родного,
Цвет белой кожи – не его примета.

Здесь всё не так, и люди ниже ростом.
Здесь мельче, чем на севере, собаки.
Ещё чудней на родине быть гостем,
Читая проступающие знаки.

Под вишней, под шелковицей, орехом…
Хранятся ощущенья в том же виде,
Хотя СССР давно проехал,
И непонятно кто кого обидел.

Всё так же в городах съедают пищу,
По-прежнему плюя на зернопашца.
Одни повсюду в урнах что-то ищут,
Другие держат курс потоков акций.

На каждом уровне хватают сколько можно,
Расцвечивая жизнь существованьем,
Усовершенствуя уроки толстой кожи
Тончайшим мастерством непониманья.

И каждый день везде снуют по кругу,
Как в атомах различных электроны,
На плоскостях от севера до юга
Под яркий сполох солнечной короны.

Но этот миг, как от зажжённой спички,
Отдаст тепло, согреет и погаснет…
На дереве чирикают две птички
Любым исчезновениям контрастны…