Трава упорно лезет на скалу,
И чем она питается, росой?
Жуёт чего она, сосновую пыльцу?
Иль камень по зубам, траве такой?
Трава – родня великому труду,
Столетья ломит камни камнеломка,
Крестьянин чистил от камней гряду,
На кромке поля камни, будто соль в солонке.
В десятки раз труда затратил боле,
Чтоб подготовить поле под распашку,
Сам находился в собственной неволе,
Спускал не раз последнюю рубашку.
Что есть теперь? То поле зарастает,
Ольха пришла, цветёт негодный лютик,
Смотреть не буду, сердце замирает,
На том краю поляны-ивы прутик.
Крестьянин ушлый стал: зачем бороться,
Пусть борется тупица – камнеломка,
Картошка есть, в сельмаге продаётся,
До пенсии немного остаётся,
Работает без сбоя кофемолка.
Камнеборцы
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2012
Свидетельство о публикации №112061202618
Свидетельство о публикации №112061202618
Рецензии