Поэзия дождя

     Мне всегда  казалось странным, что я люблю наблюдать дождь- театр льющейся воды из круговерти небес. Но его приближение не менее театрально! Хотя не всегда удаётся просмотреть это представление с начала и до конца. А ОНО всегда такое потрясающее своей силой и красотой!
 
   Весенние бури у нас обычно очень сильные. Сначала небо становится  стального цвета. Его просто затягивает серым покрывалом, с черными  отливами. Затем наступает  легкое затишье. Природа замирает, замолкают мои любимые певцы на деревьях под окном. Ветви березки-подружки , старичка - карагача и акации, которые смотрятся  в мое окно, перестают шевелиться. Белки прячутся в свое гнездо на вершине одного из деревьев. Это первый признак, что будет дождь. Потом поднимается ветер, сначала не сильный. Его дуновение пробегает по ветвям, перебирает длинные стебли травы на газонах. И вдруг обрушивается стремительным шквалом! Облака медленно ворочаются на своих высотах. Кажется, что там варится  волшебный котёл серого зелья. Ветер начинает безобразничать, пытается сорвать железные листы с крыши соседнего дома,  швыряется  пустыми пакетами и бумажками, горстями пыли в окна, загоняет прохожих в подъезды. Во всех домах срочно закрываются окна, начинают хлопать не закрытые двери парадных. Если терпеливо постоять  некоторое время у окна, то можно увидеть что-то похожее на светопреставление!
   
   ...Затем, после недолгого ветренного  бесчинства, с неба начинают падать первые капли дождя. Чаще всего, крупные. Они  с громким "шмяком" ударяются обо все, что встречают на своем пути к земле. Улицы становятся пустынны, только машины торопятся  развезти людей по их домам...

   А Дождь торопится выплеснуться из туч и, вместо редких капель ,за считанные секунды превращается в настоящий душ. От  его мощных струй не спасают зонты и козырьки  у входов в магазины и подъезды. А  он весело летит, торопится к земле, собирается на ней в  огромные лужи, моментально вдоль дорог и дорожек начинают бежать ручьи. Крыши превращаются в водопады и весь мир наполняется весенним звуком праздника воды, которая несёт с собою жизнь всему живому. Где-то слышны смех и визг ребят, бегущих домой под этими водяными потоками и шумное разбрызгивание луж автомобилями на перекрёстке. В открытое окно залетают  брызги с подоконного карниза, но я не люблю закрывать летом окно даже во время дождя. Воздух  становится свежим и прохладным. Но самое главное - это звуки. Дождь - это жизнь! А жизнь рождалась в  воде. В серых тугих струях проявляются образы летящих змеев, диковинных цветов, и почему-то единорога. Бабушка всегда говорила, что у меня просто больное помешательство на конях, а я думаю, что с конями у меня что-то связано в прошлой жизни. Не зря образ коня часто проскальзывает в моих рисунках!
А ещё под  шум дождя хорошо пишутся стихи. Они как бы сами сплетаются из шороха водяных струй.


Добавила взрослость  игривость,
В которой есть край и бескрайность…
и   знание игр на подмостках ,
И смена костюмов и рОлей…

Играя в слова, заиграться
Совсем без труда и усилий,
И в сети обмана попасться,
Заслушавшись песней красивой….

Героями стать  на мгновенье,
Потом превратиться в бандито,
В стихии дождя раствориться,
Чтоб в небе возникнуть отмытом,

Собрать из осколков не прочный,
Но  с башнями замок старинный,
Чтоб жизни в нем бился источник,
Искрящийся, звонкий, красивый.

Но вот шум дождя начинает затихать. Строчки переходят в невнятное бормотание. И…наступает тишина. Тучи становятся светлее. Как- будто  это влага делала их серыми и невзрачными. Если продолжить наблюдать это представление, то можно увидеть момент, когда тучи начинают расползаться  в разные стороны, большей частью в горы. И в их разорванности открывается кусочки ярко синего неба, а потом и появляются робкие лучи солнца! Сразу поднимается   птичий гомон. Обычно первым начинает петь дрозд. Он живёт в ветвях близрастущих деревьев и всегда  радуется завершению небесного спектакля.  Ему вторит кукушка, она живёт на берёзе. А потом уже распеваются и их соседи, воробьи, соловьи. Вскоре просто не успеваешь выделять птичьи голоса из общего оркестра.  Самыми последними выбираются на свет белки. Они всегда  осматриваются, трогают лапками мокрые веточки и деловито начинают сновать в кронах деревьев. Иногда они близко подбираясь к окнам человеческих жилищ.  Постепенно улицы заполняются людьми, город оживает,  дневная жара сменяется приятной прохладой и свежестью. А небо уже улыбается своими голубыми глазами и  мигает солнечными лучами-ресничками. Дождь прошел, и весь мир снова оживает и звучит  миллионами голосов, радуясь воде, свету и просто…жизни….

10.04.12.
G.T.