Синяя роза

Она не была синяя изначально.
Была чисто кристальной, белой, как снег.
Росла плавной линией. Скучала. Отчаянно
Ждала принца, а пришел человек.
Не стар и не молод. В зеленой блузе,
Взглядом художника с открытым лицом
Окинул:
- Подумайте о союзе,
Сберегу. Не выгляжу подлецом!
Вы когда-нибудь Экзюпери читали?
Примите подарок – хрустальный колпак,
Вечный тренд среди роз. Не знали?
Ни к чему не обязывающий пустяк,
Ну, так как?
Замолчала. И вроде не скучно.
И не дует. И даже, наверно, идет.
- Вам не кажется, мне в этом несколько тучно?
- Что вы, милая! Что вы! Наоборот!
Через год в его пальцах садовые сечи
Тихим ласковым вечером сделали взмах –
Легкий стон. Гибкий стан под поникшие речи
На синеющих краской индиго-устах,
За спасибо устав.
Прах лелеющей кожи
Остывал, в нежный сумрак, неся лепестки.
- Синих роз не бывает.
- Быть может, но все же она – синяя…
Розу несут в огни.
Город сияет… Снами забытыми
Утекает. В перевернутый колпак,
Вазу со стеклянными софитами
Окунают ее.
Пьет.
- Хороший знак!
И будет так. Ночами печальными,
Затхлой воде открывая секреты,
Роза шепчет:
- Я не синяя изначально…
- Знаю, - слышит она в ответ, -
Засыпай…