З того прицвiтка, мiй паничу...

* * *

З того прицвiтка, мiй паничу,
Стiка червоний атрамент
В твою чорнильницю, де притчу
I ти в один змакiтриш мент.

Та осьде виплакала ружа
Все бiдне серденько уже...
А щось тупоче, прагне служби
Вiд нас.
                Із полум’я iрже.


Рецензии