Тошнота

…И началось черное веселье.
    Разбитое стекло,
    Облеванные стены,
    Поиски воды,
    Попытки вскрыть вены…
(Бригадный подряд. «Новая квартира»)

  Я расскажу тебе о тебе. Я слишком хорошо тебя знаю, но ты не знаешь о себе ровным счетом ничего. Я могу унизить и растоптать тебя, при этом превознося до небес, но дело не в этом. Совсем.
  Ты Кира Колд – «отсутствующий» человек. Если ты  где-то есть, это вовсе не значит, что так для всех. Пространство, которое ты занимаешь, настолько невелико для окружающих, что это не волнует никого. Ты среднего роста, среднего веса. Средний цвет кожи, средняя длина волос. Ты что-то нейтральное, разбавляющее атмосферу. Ты как прозрачный лак для ногтей, им можно разбавить другие цвета, можно покрыть тонким слоем напоследок.
  Ты просто есть. Просто ешь. Просто спишь. Просто сидишь в сортире.
   Последнее время у тебя все чаще кружится голова, шумит в ушах, живот набухает и тошнота подкатывает к горлу. Я знаю. Либо ты беременна от Господа Бога, либо тебя укачивает из-за того, что Земля все время вертится, кружится, скачет зигзагами, танцует самбу и виснет на Марсе, как партнерша виснет на партнере во время румбы. Это мерзко, это противно, это тошнотворно. Как и ты сама.
  Если кто-то говорит мне о тебе, я представляю, как ты просто подходишь к окну, и тебя выворачивает прямо на москитную сетку. И ты видишь остатки своего завтрака, обеда и ужина, этих рыбешек в рыболовной сети. И тебя снова тошнит.
  У тебя нет семьи. У тебя нет ума. Ты просто тварь, которая все время разлагается, от которой вот-вот оторвется кусок вонючего мяса. Ох, я знаю тебя, кусок дерьма.
  Когда-то ты решила уйти, покинуть насиженное место. Но в итоге ты пошла на кухню и слопала огромный кусок говядины. Однако он пошел «не в то горло». Ты могла бы подавиться и умереть от удушья, но так не бывает. Ты слишком скучная, чтобы так забавно умереть.
  В какой-то момент тебя посетила мысль о суициде. Ты устала от своей усталости. От своей никчемности. Но. Ты слишком веришь в него. Ты слишком веришь в Бога. Ты слишком боишься за свою задницу после смерти. Ты боишься ада. То, что суицид является грехом – некая страховка Бога. Ели бы это было не так, то некому было бы ему поклоняться. Значит, не все так хреново, раз тебя останавливает эта мелочь. А ты не думала, детка, откуда взялись все эти пороки? Все эти правила, все эти грехи? От Дьявола? Да не смеши меня, что ты. Адама создал Бог, хихикая, повернув ему мозги в доверчивую сторону. Так причем здесь этот парень, заправляющий преисподней?
  Милая Кира, пора уяснить, что ты скотина. Слабая скотина.
  Я говорю тебе о тебе, и ты глотаешь сопли. Тебе обидно и противно от слов, а то, что в твоей ванне иногда купается морщинистая грязная старуха, потому, что у нее, бедной, нет душа? Тебе это не противно? Твоя соседка, обожающая куриную печень. И ты станешь такой, только ты будешь жрать говядину огромными кусками. Но ты не умрешь от удушья, тебя не собьет фургон хиппи, тебя не задавит витриной в  продуктовом магазине. Вовсе нет. Ты заснешь и не проснешься. Так же скучно умрешь, как и жила. Ну, разве это дело?
  Я предлагаю тебе сделку. Я изуродую тебе лицо, отрежу правую руку, выколю левый глаз. Ты станешь выделяться из этой серой массы! Обещаю, так и будет. Взамен ты просто перестанешь быть такой скучной сукой. Не согласна? Я так и знала.
  Когда ты в последний раз соглашалась? А если и так, то почему ты никогда не предлагаешь альтернативу? Просто тебе лень.
 
  Ну, пожалуйста. Я уже прошу тебя. А, не ожидала? Я прошу тебя выкрасить волосы в зеленый, сбрить брови, продать квартиру, участвовать в уличных драках, писать музыку, голодать, бродяжничать. Я умоляю тебя сдвинуться с места. Я прошу тебя покончить с собой, подсесть на наркоту, сдать кровь, сдать комнату, сдать одежду в секонд-хенд. Я прошу тебя. Я прошу.
  Ты живешь, нет, ты существуешь. И каждый день ты чистишь зубы, заправляешь маленькую кроватку (она стоит у окна, так, что утреннее солнышко прожигает твое лицо по утрам), ты одеваешь джинсы и рубашку, ты съедаешь яблоко и идешь на учебу. Ты идешь с учебы.
  Идешь на учебу.
  Идешь с учебы.
  Идешь вперед.
  Идешь назад.
  Идешь.
  Лежишь.
  Встаешь и снова идешь.
  Я знаю тебя, Кира. Это ты вырвала на ботинки парню, который тебе понравился. Это было в первом классе. Как много изменилось с тех пор? Скольким парням ты облевала ботинки?
  Скажи мне Кира, скажи себе, Кира. Что угодно. Твой голос одинаково противен и в голове, и вслух. И я знаю, что ты скажешь: «говорю». На большее ты не способна. Ты никогда не задаешь умные вопросы, ты никогда не задаешь вопросы вообще. Ты всегда молчишь, и именно поэтому тебя все и считают умницей. Милой, спокойной, благоразумной. Воспитанной. Тихой. Никчемной. Неприспособленной к жизни. Пустой.
  Ты пуста, как твой кошелек. Ты пуста, как кастрюли в твоем холодильнике, Кира. Ты не умеешь ничего и не хочешь учиться. Ты не хочешь ничего. Даже смерти, оказывается.
  Ну сбрей же брови. Съешь червяка. Научись говорить! Перестань раздражать! Перестань! Начни! Перестань! Начни! Сделай что-нибудь. Не делай ничего. Умри. Живи. Стой. Иди.
  На учебу.
  С учебы.
  Вперед.
  Назад.
  Почему ты так эгоистична, но при этом так равнодушна к себе? Как такое возможно вообще? Почему твоя сраная жизнь совершенно не волнует тебя саму?
  А я отвечу.
  Ты уже зомби, да-да, не смейся. Да не хохочи ты так безумно. Я говорю дело, и ты это прекрасно понимаешь. Какую ценность для тебя имеет телевиденье? Книги? Может, сладкое? Никакое? А может, ты хочешь съесть чьи-нибудь мозги? Нет, серьезно.
  Но можешь не отвечать, я знаю, что тебя стошнит. Кому-нибудь на ботинки.
  Тишина стала твоим другом. Одиночество стало твоей привычкой. Отсутствие  стало твоим образом жизни.
  Я знаю тебя, Кира Колд. Холодная и склизкая, словно медуза, ты ползешь. Ты даже следов не оставляешь, ты не оставляешь ничего, что напомнило бы кому-нибудь о тебе. А не о ком напоминать, а нечего оставлять.
 
  Я больше не прошу тебя сделать что-нибудь. А теперь ты мысленно требуешь, чтобы я просила. Я же знаю. Я все о тебе знаю, Кира Колд.
  Меня зовут Кира Колд. Да, все это я. Слышишь, Кира? Я не слышу ничего из-за сгустков серы в ушах. Это я слабая скотина, прозрачный лак для ногтей, кусок дерьма, ленивая дрянь. О, да. Это я.
  Но я ничего не сделаю. Никогда. Ни за что.