Возможно ли?

Семьдесят с лишним, дорога недолга
К вспышке, что нас поджидает у морга.
Но я не спешу,  почему вдруг так много?
Это не я , быть не может такого
Вот же вчера только с мамой из сада...
Шёл я  из школы, она меня ждала.
(Может сейчас ещё ждёт, я не знаю,
 я по отцу и по маме скучаю).
Тихо спросила однажды смущённо:
«С девушкой этой у вас, что ..серьёзно?»
Память играет с годами, как с мячиком.
Вижу я жизни своей всех участников,
То вдруг отскочит да так, что не видно,
То рикошетом туда, где мне стыдно
Я это, я ! И действительно много
И позади уже жизни дорога,
Где растерял я родных и друзей,
Где я расстался с любовью моей,
Где я растратил напрасно таланты
(Были, возможно, но очень невнятны ).
А ведь друзья говорили, что были.
Если и были, то годы их смыли.
Сплыли, сгорели, как пёстрый наряд.
Это ведь рукописи не горят.
Так и уйду, ничего не оставив.
И не исправишь и не поправишь!
Мало я думал о жизни своей.
Всё торопился куда-то скорее.
Жизнь безвозмездно отдать был готов
За «дело правое»  наших отцов.
Да,  вообще, быть хорошим хотел,
Но даже и в этом не преуспел.
Жизнь на исходе, усохла водица.
Только с убогим могу поделиться.
Проку с меня никому уже нету.
Так иногда тянет броситься в Лету!
Выпить глоток и забыть всё на свете –
Стыд свой, вину, мысли тяжкие эти.
Только найти  ещё где  могу  силы
С тёплой улыбкой расстаться любимой?