Не закрывая двери,
Настроился на утро.
И только это время
Ты потерял как будто.
И непрестанно мечется
В груди твоей что-то,
И ластится, и шепчется,
Но ты - другого сорта.
Ты разливаешь медленно,
Сжигая напряжение,
В глаза впиваясь бешено
По мере истощения.
И разве жизнь - не проза,
Воспетая стихами?
И цвета крови розы -
Лишь нежность между вами.
Где то, что вдохновляет?
Где то, что обжигает?
Где то, что разгоняет?
Где то, то исцеляет?
Приходишь к месту встречи
Ты по привычке первым.
То время, что залечит,
Разлитое по нервам.
Обиды - это в прошлом,
Ты научился слышать.
Ты наблюдаешь ночью
За тем, как она дышит.
И после разговоров
Идешь дорогой рая,
И сладость этих стонов
Ты ей давно прощаешь.
И слабость... Но как будто
Становишься живее.
И, уходя под утро,
Не закрываешь двери.
3 июня 2012г.
На утро
© Copyright: Наира Панова, 2012
Свидетельство о публикации №112061104094
Свидетельство о публикации №112061104094
Рецензии