все свои стихи ты пишешь ей.
а мое оценишь в четверть цента.
каплями кислот и щелочей,
прямо в перекрестье нервных центров.
не могу впитать твоих речей.
это род особого бессилья.
хочется бодрей и веселей.
хочется стать злее и красивее.
хочется все бросить и бежать.
и плевать под пули ли, на стену...
перебить, передавить, зажать
намертво, как наркоман сжимает вену.
только опускается рука
и на ум идут совсем другие строки.
точит бесконечная тоска
эти переломанные слоги.
что тебе до глупостей моих...
закипает медленно в гортани
пляшет сумасшедший красный блик
в ложью переполненном стакане
рвется у виска вселенной ткань,
рвется сердце к черту из под ребер...
вечен, как аптека и фонарь на твоем дисплее этот номер.
тускло. перепачкано в пыли.
эти чувства нам уже не в пору.
можешь быть спокоен.
за двоих
я тащу все тот же камень в гору.
***
© Copyright: Ватрушковый Аксолотль, 2012
Свидетельство о публикации №112061103514
Свидетельство о публикации №112061103514
Рецензии