Убегает вода, утекает,
как палые листья,
как шорох,
как тот, кто был дорог,
не значит уже ничего,
и осень царапает кистью
оборванных листьев
цвета на могиле его.
И призраки тают
надежды,
что будет как прежде -
всё будет, но только не так.
И сны улетают,
уже не пугая,
и смысл стал главный мой враг.
Сижу – шорох ветра
и тёплые звёзды
ласкают так просто
и неотвратимо.
Соль в воздухе; памяти недра:
ни лишнего метра;
и йод.
И море, как необходимость.
Спокойствие
© Copyright: Снусмымра, 2012
Свидетельство о публикации №112061100149
Свидетельство о публикации №112061100149
Рецензии