Я не вижу причин , чтобы это писать.
Я забыт и тобою и телом твоим и глазами.
Ты не будешь читать, тебе наплевать,
Во что я превращаюсь слепыми ночами.
Вся ирония жизни настолько нелепа,
Я бы продал сто душ своих, было б кому,
Но я каждое утро рождаюсь из пепла,
Чтобы к вечеру снова предаться огню.
Сердце ноет,на кой оно к черту такое,
Если слишком пустое и слишком болит,
Если глухо стучит и настолько большое,
Что в груди ему тесно и кровь в нем стоит.
Голова моя грузом свинцовым повисла.
Ни решить, ни поесть, ни сказать ничего не могу.
Комом в горле застыли тяжелые мысли,
Мысли пошлые стынут в уставшем мозгу.
Я не знаю, чем вылечить это проклятье,
Я бы продал сто душ своих, было б кому,
Я не верю в любовь и плевал я на счастье,
Пока я нахожусь в этом страшном плену.
Плен
© Copyright: Эр Спрут, 2012
Свидетельство о публикации №112061101241
Свидетельство о публикации №112061101241
Рецензии
