Самоанализ

Что происходит в моём тихом мире?
Не разобраться в этом мне никак.
Пудовые висят на сердце гири,
Что жизнь проходит наперекосяк.
Так где же, чёрт возьми, она зарыта?
"Собака", что покоя не даёт,
Которая попом была убита,
Которая без спроса мясо жрёт.

Я в темноте с дороги, видно, сбился,
Но не заметил, продолжал идти.
Как следовало ждать, я оступился
И трудно колею свою найти.
Я внутренние, видно, исчерпал все силы,
Устал бороться, вести с собою бой.
Стою на крае собственной могилы
И холод чувствую её своей спиной.

Так что же происходит в самом деле?
Какой-то внутренний идёт переворот.
Я знаю лишь одно, по крайней мере,
Жизнь принимает новый оборот.
Мечусь, как крыса загнанная в клетку,
Пути спасения из неё ищу.
Но очень трудно сломанную ветку
Вновь оживить. И я свой воз тащу.

А надо б встать, да и воспрянуть духом
И самому себе сначала доказать,
Что я могу не только ползать брюхом,
Но и нормально на ногах стоять.
*зима* 1994 г.