Жить бы теперь полегче, спать меньше, почти не есть.
Белой бумажкой выпорхнуть в рот окна и лететь
-- в синюю небыль, в простор, к городам,
тихо брошенным, к золотым кострам.
Кинуться рваной тряпочкой -- и сгореть.
И, сгорая, отдать все тепло одному тому,
кто ссутулившись струны трогает, начинает петь
у костра, не умея заново пережить весну.
Гриф гитары хмур, на деревьях -- влажный уснувший мох.
Ты сидишь, усталый, пальцы волнуют даль,
больно щиплят струны, сердце моё. Печаль
надвигает молча на брови седой платок.
Перерывы в песне терзают глубже. Поет февраль.
наверное
© Copyright: Наталья Герц, 2012
Свидетельство о публикации №112061009171
Свидетельство о публикации №112061009171
Рецензии